* * *
(из книги "АНАРХИЯ NON-STOP")
Однажды я пришел в гости к незнакомому мне доселе богачу. Пригласила меня его жена, она хотела, чтобы я стал имиджмейкером компании мужа или чем-то вроде консультанта по спонсорским проектам. Когда я пришел, его еще не было дома, и жена повела меня по комнатам — показать коллекцию каких-то фигурок, точно не помню. Заинтересовало меня другое. Я потянулся к полке и взял с нее потертого войлочного медведя с исцарапанными глазами и очень выразительным, несовременным лицом. Вот, думал я, играл ведь он когда-то с этим зверем, глаза ему грыз, был маленький, выдирал искусственную шерсть, а потом вырос, сел в тюрьму, вышел, по его приказу убивали людей и воровали детей и делили то, что по онтологии не подлежит разделу, и были поражены результатами, и открыли офис, и провозгласили холдинг, и подружились с некоторыми депутатами и целым батальоном журналистов, и много чего еще было сделано по его приказу, чего можно было и не делать, а медведь наблюдал за этим своими исцарапанными глазами. Или это игрушка жены, ее единственное «приданое», которое она принесла в этот огромный, полный ненужного дом, больше похожий на музей, что-нибудь вроде «Частное жилище нового аристократа, бывшего заключенного. Конец XX века. Россия». И медведь.
— Эта вещь с «Титаника», — прозвучал у меня за спиной объясняющий голос хозяйки, — с того самого корабля, вы видели фильм? Мы купили на аукционе в Амстердаме, правда, что-то в этом есть?
В последней ее фразе угадывалось желание оправдать цену, которую они отдали за медведя. Шерсть оказалась настоящей. В этот момент я решил написать эту книгу. А из имиджмейкерства, как я и предполагал, так ничего и не вышло. У них не вызвали восторга мои лозунги. А у меня — их планы.
Книга о том, как перестать беспокоиться и начать беспокоить.